New York, Hôtel Plaza, chambre avec vue sur Central Park. Le jour se lève. J’émerge du brouillard. Mais comment suis-je arrivée sous ces draps, dans les bras de cet inconnu ? (...)
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L’ascenseur
Un. Cet homme porte un jeans usé. Deux. Les boucles rebelles. Trois. Les yeux outremer. Quatre, il me dévisage. Cinq. Impossible de ne pas le regarder. Six. Quand l’ascenseur va-t-il s’arrêter ? Sept. Ouverture des portes. Il descend. « Nous travaillons au septième étage », lance la Directrice des Ressources Humaines qui m’a engagée. Elle me fait signe de la suivre. Je m’exécute, chancelante. (...)